(the wound)

I fall back

              beside your memory, a rippling wave of smoke, insatiably rich

                                                & feeble. Ungluttoning.

             Running tongue splits into two concrete paths. The wind is like
                                                                                                                         lightning,

                                    not yet storm-worthy.

     What's it matter

                       which eyes hold us in tandem                                  and which see us spilt?

                                                                              Yr embarrassment.

                              My, my, my possession.                                                Going that way.



How durable our fact.

                        How plausible February seemed.

                                                               Manic grace: this eventuality.